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Pero el Floridablanca no lo cierran, ¿no?

Escrit el 02/05/2013 per Lucia Lijtmaer a la categoria Una más y nos vamos.
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Me cruzo a Jordi por la calle. “Tengo un texto muy gracioso para Nativa, es sobre las Destiny’s Child”, le prometo. Él asiente, sonríe. Quiero escribir algo divertido, pienso. Quiero escribir algo muy divertido. Imagino un texto basado en un diálogo con Beyoncé, en el que yo le hago preguntas y ella me responde con frases de sus canciones.

– ¿Beyoncé, tía, qué pasa con los afectos?
El amor no paga las facturas del coche, nena.- me contesta ella. Y así todo el rato.

Lo tengo todo pensado, las canciones elegidas, vamos a darnos un poco de tregua todos, vamos a darnos un respiro, me digo. Y entonces leo a Marina Garcés.

La habitación interior. La fragilidad.

Quedo en un bar con A. Me cuenta que hay algo llamado Snap Chat, una aplicación para teléfonos dónde todo lo que cuelgas o envías permanece ahí solamente unos segundos antes de borrarse. Lo efímero vuelve para hacernos sentir más seguros. Nadie quiere restos, cadáveres en el armario, huellas. Nos hemos vuelto todos locos, me digo y no se me va de la cabeza.

Voy a un escrache frente a la sede del PP, mi amiga se ha quedado sin casa. Creo que me voy a encontrar con alguien que retuitea mucho las cosas de la PAH, pero no, no está. Tampoco está la semana siguiente, cuando vuelvo. Ni un par de semanas antes, cuando la concentración por los sobres de Barcenas.

Leo a Gillian Flynn. Su Perdida ha vendido dos millones de ejemplares en todo el mundo. Nick, el protagonista del libro dice: “No me culpes por esta ofensa en particular, Amy (…). Culpa a la economía, culpa a la mala suerte, culpa a mis padres, culpa a los tuyos, culpa a internet, culpa a la gente que utiliza internet. Yo antes era escritor.”. Pienso en colgar este fragmento en mi muro de Facebook y me da la risa. Comento tal contrasentido entre alguna gente  pero nadie ha leído el libro. No leen novelas. Ni las de los amigos, ni los bestsellers, ni nada.

C. busca habitación en piso para compartir. Puede pagar 200 euros. G. me dice que no escriba cosas tristes, cosas de muertos. Le digo que tiene que haber una diferencia, ¿no? Me dice que sí, pero que tienen en común lo mortificante. Qué palabra. “Tú eres muy ocurrente, no escribas cosas mortificantes”.

Trabajo un rato. Anuncian el cierre de la mayoría de los Renoir. Se desata el horror generalizado hasta que mucha gente se entera de que la sala Floridablanca queda abierta. No vuelvo a oír hablar del tema. ¿Dónde está todo el mundo?

Leo Por qué ya no trabajo en cultura. Pienso en la habitación interior. En su coste.

B. no sabe si ir al Primavera Sound. J. no va si no le acreditan. Invito a M. a comer y me dice que desde que vive fuera le parece que la gente aquí sale mucho más y de manera algo suicida. Creo que muchos sienten que no hay nada más que hacer, le contesto.

Vuelve a hacer frío, sale el sol. Escribo una frase, la tacho. Me autocensuro. No hay nada más que hacer. La habitación interior. La calma. Llega la época de salir a bailar, de la alegría. Somos unos insensatos por salir a bailar. Prometo textos divertidos. Me llama R., se ha quedado sin trabajo. Le digo que le llevo a bailar. O al Floridablanca. Yo qué sé.


Una resposta

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  1. uno que lee says

    Yo tengo empezada la ‘novela’ de un amigo pero Perdida ha pasado por encima de todos los otros libros. De momento me está enganchando.



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