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Un mapa

Escrit el 08/10/2017 per Marta Vallejo a la categoria Una habitación libre.
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A line made by walking, Richard Long, 1967

Cornellà 1997

Bajando desde la renfe, antes de llegar a la placeta de l’ajuntament, una ETT y unos cuantos gritando, unos cuantos mirando, unos cuantos repartiendo panfletos y en la esquina de la residencia de iaios, un container quemado. Unos días más tarde, mirar el puente de la estación desde el párquing del instituto mientras el rumor nos va salpicando. Detuvieron al B pero ya le han soltado. Dicen que le pegaron. Se ha tirado a la vía del tren.

Mostar 2002

Vamos subiendo por el bulevar con una pancarta, cruzamos hacia la zona oeste y antes de llegar a la plaza spanski, delante de los bloques de pisos, unos chavales que nos tiran piedras y enseñan pistolas. Seguimos hacia el stari most y unas paisanas salen al quicio de la puerta y aplauden. Meses después, en plaza catalunya caminando hacia portal de l’àngel, me llaman por teléfono y me cuentan que M se ha matado. Y me acuerdo de ella fumando cansada en el patio del abrasevic con las piernas apoyadas a un murete acribillado a balazos.

Dakar 2012

En la plaza del obelisque, comiendo naranjas sentadas en el suelo mientras desciframos lo que se cuece en la asamblea. Empieza a anochecer y se anuncian las noticias de última hora por la radio y todo cambia. Vamos tirando hacia el cruce la avenida de la independencia con la rue 10, mientras van prendiendo fuego a los bidones de gasolina vacíos y los neumáticos. Dos horas después en el patio de casa huele mucho a plástico quemado y la cabra del vecino está inquieta. Llega A muy sudado y me dice que al estudiante que tomó la palabra al final de la asamblea le ha pasado por encima un carro antidisturbios. Es el primer mártir.

Alejandría 2015

En la cocina de casa desayunando huevos con pasterma y con resaca, se ve el mar por la ventana y el comedor desordenado de la fiesta de anoche y H se pasea por twitter. Suena el teléfono, llegan mensajes y nos avisan que algo le ha pasado a S. Todavía tardaremos unos minutos en saber que la han matado camino a la plaza, cargando flores para los muertos que la precedieron. Visualizo el muro de air france en talaat harb, dándole la espalda a tahrir. Hoy junto a los escaparates dónde solía reflejarme para ver qué tal las pintas, hay una pintada en rojo. A partir de hoy cada vez que vaya al Cairo cruzaré la calle y me miraré en esa pintada como si fuera un espejo, porque es el único trazo de esta muerte que sigue en pie.

Barcelona 2017

En la esquina de la rambla prim con el carrer marruecos, una calle que seguimos nombrando en castellano porque así empadronaron a mis abuelos, veo a mi abuela esperando en la puerta de su casita de auto-construcción. Hemos quedado para comer y para ver qué pasa. En el patio me cuenta el menú suculento que tiene previsto pero qué tal si votamos antes. Así que se mete en casa y se cambia la falda y mientras se abrocha los puños de la camisa, comenta que antes la gente se ponía elegante para ir a votar. Llegamos al centro cívico agarradas del brazo y la gente que está en la puerta aplaude. Al salir vuelven a aplaudir. Mi abuela se acerca a la que tiene más cara de jefa y le dice sonriendo “Es que las viejas también votamos. Que no se os olvide la próxima vez”.

Hace días que pienso, así, con los ojos cerrados, en esta cartografía de las batallas y de las heridas. Me intriga y me gusta no entender ni mis propias razones y cuando intento enumerarlas, sólo consigo recorrer la constelación de los lugares donde hemos sido fuertes y donde nos hemos roto. Visualizo los pellizcos que le hemos ido haciendo a la piel de las ciudades y los hematomas que han dejado los alfileres que nos clavan a la tierra como mariposas de entomólogo.

Ante la potencia del territorio vivo, lo fácil es domar posibilidades en forma de itinerario épico, trazado negro sobre blanco. Sin embargo la abstracción de lo que está por venir se olvida de que en los pasos a seguir, a veces la gente tropieza y se cae. Que la ilusión y el miedo se te comen por dentro cuando ni los besas ni los cagas. No hay nada más invisible que un monumento, nada más hueco que las rimas de trinchera.

Yo no quiero una tierra firme, ni una hoja de ruta. Tengo un mapa amoratado y latente que crece a escala 1:1 como una piel que se expande y transpira y envuelve. Una topografía tramada de arrugas que se mueve y se planta mucho antes de que el pesimismo de la razón y el optimismo de la voluntad se convoquen a negociar qué hacer. Quiero la autonomía del impulso que me saca a la calle y la independencia de dudar sobre lo que está por ser.

Sabiendo como sabemos que puede que no sea, pero que puede. Yo quiero una línea hecha al caminar.


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